Мадлен прижалась лбом к прохладному стеклу такси, глядя на проплывающие силуэты знакомых зданий. «Можно ненадолго свернуть? – тихо попросила она водителя. – Хочу в последний раз увидеть мосты через Сену». Таксист кивнул, сворачивая с прямого маршрута, и город начал разворачиваться перед ней, как страницы старого альбома. Каждый поворот вызывал в памяти отголоски смеха, эхо шагов по брусчатке, тени былых встреч.
Они проехали мимо кафе, где она когда-то пила утренний кофе, мимо сквера с каштанами, где гуляла с первым внуком. Мадлен молча следила за мелькающими фасадами, словно прощаясь не с камнем и асфальтом, а с частицами собственной жизни. В глазах ее стояла не печаль, а тихая благодарность городу, хранящему столько её историй. Этот небольшой крюк стал не просто поездкой, а бережным завершением целой главы.
